Tiempos

No sé si voy o si vengo,

no sé si de verdad morí o solamente duermo.

¿No habré nacido en el momento equivocado?

La inspiración en estos tiempos

no es más que una mera mercancía

cuya escasez me resulta ineludible,

y eso también me hace dudar.

Corre el tiempo, así sin más,

y me encierra en un reloj de arena

mientras teje hábilmente a mi alrededor

una implacable telaraña de la cual no me deja escapar.

Retratos en mi mente se asoman,

pinturas vívidas a color

mutadas en un triste matiz de grises.

Son tiempos de idealizaciones

que se engañan a si mismas,

de poesías que no llenan

y de sueños inconclusos.

De elevadas murallas,

infranqueables cuando el vértigo de la rutina

se hace eco del cansancio,

y amaina aunque sea tan solo por un segundo.

Tiempos de fragmentos escarchados

de un camino que supo ser indeleble.

De eclipses de una luna que hoy me es ajena,

y crisis inverosímiles que se abren paso sin rumbo ni sentido.

De vacíos irremediables y molinos de viento que se agigantan.

Tiempos de cuentos que ya no se cuentan,

al son de un reloj que oscila vertiginosamente

entre lo rápido y lo lento.